رد: الذَاكرة التي نَبتت لها مخالب : متجدد .
،
لكل شيء هيئة ، لكل بداية تمهيد ، حتى الصفحات التي تُسرد فيها حكاياتِ العالَم بوجودهِ وموته
تتمهَد بِتحية وشُكر ، أنا هُنا أحاول أن أجد مدخلاً يليقُ بِ أبي ، لكن ثمَة إيماءَة تكفي عن أي بداية ولا
أدري هل يبقى مكتفياً بِ ردِي لاشارته ، لا أدرِي هل هذا يعتبر تمهيداً ؟
اختلفَ الشتاء يا أبي ، اختلفَ المَطر وَأفلتَت السماء ماءها بقسوة هذه المَرة فَوجدتهُ على وجنتيك خفية
ارتعشَت يَدي ، فركتها مرة و اثنتين و عشرة ، سلمتُ قَلبي بَعد نظري و كنتُ آثمة على صمتِي
وأنتَ أكثر من كانَ يَقول لي : واجهي .. ولا تصمتِي .
كيف سأواجهك ؟
إنني من كثرِ بشاشتِي أدركُ أن كل فراغٍ دوَى بيننا صداهُ في صدورنا باتَ كل شيء يفتقِر لِبشاشة أهم .
إنني أنتقِص هذا الحضور ولا يكفِي أن تبقي نسيمكَ بيننا على غير عادتهِ ، أتذكر حينَ كنت أتدثر بِلحافِي
وظلالنا على الجدار منعكسة إثر انقطاع الكهرباء و النور الخافت من ( اللوكس ) ، كم كنت فريداً حين تصنع لنا
من ضجيج العتمة و خوف الطفولة أمان الآباء ، و هدوء المساء مكدَس بِعاطفة الابتسامة الغير متروكة ب آه
ولامنتهيَة بها ، كأنكَ تروي لنا قصة من حركات أصابعكَ التي تشكّل فيها مخلوقاتٍ حتى نرى فِي عينيكَ حيرة الأب
الذي لا يعرف كيفَ تنطلِي على أطفالهِ هذه اللعبة بعد عَمق انسجَامنا حتى تصفق يداك وَ تصفف الكستناء على الجمر
أدركتُ الآن أنكَ حقيقيّ أكثر من كونكَ تلهينا بِأوهام لا تحب الخوض فيها حتى وإن كانت على مستوى / ظلال .
اختلفَ الشتاء وقلَ عددنَا ، وذهبت الأيدي التي كنا ندسها لندفأ .
أواسِي قلبي بِصبرِك ، أرمم كسري بنفسي ولا أكتفي ، في كُل لوحة ترتسِم في ذهنِي أدركُ أنني ناقصَة فيها ، أستهينُ بقلقِي
وأخلقُ سراً في نصوصِي ، يحدِث جنوناً لديهِم لكنه يريبُ داخلِي ، أريدُ أن أفزع سٌكوتِي وَ أخبركَ أني أريدُ مظلَة من كلماتكَ
تقيني من مَطر الوحدة ، وَ كفوف ليست صوفية ، بل كفوفك . هربتُ إليكَ بعدَ أن سردت الشمس يأسها من أملي وغابت ، فأنا جزء من العدم بِدون قوتك .
الآن
|